El Club de Escritura /Poesia

El Club de la Escritura, el lugar donde se ha tomado la idea con mas entusiasmo...será porque los artistas son de corazón generoso y entienden los sentimientos. Gracias a todos vosotros.

Mi rosita..


Rosa MCM



Donde despiertan las mariposas y duermen los grillos.
Pasado que perdura en la memoria,
Tiempo que llena de lagunas los recuerdos,
Momentos que son anécdotas de la vida,
Histórias que reviven viejos cuentos.

Ternura que anida entre suaves arrugas,
Rostros risueños de plácida experiencia,
Nido de cariño hecho desde la alegría,
Mentes rebosantes de lecciones de vida.

Donde despiertan las mariposas y duermen los grillos


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Mª José



En cada arruga hay una historia
En cada cana hay un recuerdo
Tal vez no sabes que has comido ahora
Pero el pasado lo llevas impreso
En cada segundo una agonía
En cada minuto un universo
Tal vez no sepas ya si es noche o día
Tal vez no sepas si estas vivo o muerto
No distingas si soy hija o esposa
Si esa agua está fría o si te quema
Porque vives si tu vida es poca cosa
Porque no mueres si que estorbas estás cierto
Mas aunque no lo recuerdes yo te digo
Que yo a ti te estorbé en otros momentos
Muchas noches se que hurté tu sueño
Y que te hice sufrir con mis desprecios
Cuando yo no podía andar solita
Siempre podía colgarme de tu cuello
Y ahora tu necesitas apoyarte
Nada raro que mi brazo esté para eso
Y me duele el no poder cuidarte
Por tener hipotecado yo mi tiempo
Y no tener mas ratos de escucharte
Batallitas y rollos macabeos
Quizás cuando necesite yo cuidados
No tenga a nadie que desee ofrecerlos
Mas eso no me hace sentir mejor
Porque mas te mereces y no puedo

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Mi "Chesu"



HACE FRÍO

Camina sola, por las calles vacías.
Los balcones grises,
añoran los colores del verano.

El viento frío barre las aceras
donde ya nadie se sienta.

La llave cae al fondo del bolsillo,
tras cerrar la puerta de metal helado,
antes de la última mirada a la calle;
hace frío.

La oscuridad abre las pupilas, desesperadas;
el dibujo aparece poco a poco,
mientras los dedos
se aferran al pasamanos.

Hace frío y la madera de la escalera
apaga los pasos cansados,
ahora uno, ahora otro más,
subiendo, agotando el tiempo.

Hace frío y las paredes son frío
y los muebles y las sábanas son frío.
Dentro de la habitación, sola,
abandonada, el aire la recibe,
también frío y los recuerdos hacen daño,
de tantos años, ya viejos...

Y hace frío.
Una lágrima tibia aflora a los ojos cansados
y un nudo en la garganta oprime el pecho,
en un ahogo de desesperación y soledad.
Todo es frío, hace frío.

Jesús Sánchez Rivas

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A MI MADRE

¡Cuántos años, desde que vieras la luz...
y la primavera te tendiera su mano,
y se llenasen tus ojos de azul un día frío,
de otoño castellano!

Años de ventura y extraño despertar
a una vida que llenó, tras una guerra,
tus quince años de calma familiar,
de esperanza y futuro en otra tierra.

Encontraste finalmente tu mitad,
El invierno te acunó y procreaste,
Tu dolor no murió con un nacer,
hubo otros, crueles, que lloraste.

Los años, como tiempo te curaron
y la vida te enseñó por un espacio,
su sonrisa y vaciaste tu alegría, con tus hijos,
alternando tus dolores ocultos, cada día.

Jesús Sánchez Rivas

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Mi Karina


QUIERO DECIRTE MADRE...

Quiero decirte, madre,
el más hermoso poema de mi vida.
Un poema que tenga el misterioso
lenguaje de las almas.
Quiero decirte mi poema santo,
rimado en suavidades de tus besos
y ungido en humedades de tu llanto.
Quiero hacer mi poema
de tal modo
que sea
lo mismo que tú eres,
que te contenga en todo,
que encierre tus benditas plenitudes:
Plenitud de cariño, plenitud de blancura;
que tenga la ternura
que tuvieron tus brazos al mecerme,
que tenga la pureza de tus ojos
y el milagro plateado de tus sienes.
Quiero decirte, madre, mi poema,
aquél que tú adivinas sin que yo lo pronuncie,
porque es como una parte de mi vida,
de mi vida tan simple y tan pequeña;
y bien puede decirse sin decirse;
y bien puede escucharse sin oírse;
Tú que sabes de todos los dolores,
dame a beber el agua de tu vida serena,
y mientras digo quedo... muy quedo, mi poema,
aquél que tiene incienso de tus rezos,
tómame entre tus brazos nuevamente
y cubre la ignorancia de mi frente
con la ciencia sublime de tus besos.

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Encarniña



Este poema se lo escribí a una mujer muy mayor de 95 años. Se encontraba sola.



Pasan las horas,
los días, los años
y aquí estoy,
erguida como ese árbol,
apenas sin hojas,
seco, amargo.
Aquí estoy,
vieja y erguida
con mis sueños de antaño,
cuando él estaba a mi lado,
susurrando en mi oído,
besando mis labios.
Aquí estoy,
erguida como ese árbol,
donde ya
ni los pájaros anidan,
sólo pasan de largo,
como pasan las horas,
los días, los años....
Ya sólo me queda un sueño,
marchar a su lado.

Encarna.

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NUESTROS MAYORES

Nuestros mayores
siempre llevan más
que los años a cuestas,
la experiencia y sus pormenores
y el pasado que aconteció.

Con nuestros ancianos
van y vienen;

los gérmenes de la esperanza
incrustados al porvenir
pues el camino se hace
con la fuerzade todos los pasos
al ir y al venir

Si el presente olvida
de sus mayores, sus días
que entrelazaron,
penas, esfuerzos,
sonrisas, alegrías,
y despacio construyeron
la esperanza
de un mañana reparador.

Si el hoy con prisas
no recoge las semillas
del indeciso ayer,
en el árbol del presente
las raíces pierden pie
y las flores del futuro
se marchitan antes de crecer.

Federico M. S.MARZO 1998.